Madeleine de Proust

La cité de l’atome. Un dédale de chemins boueux, de recoins obscurs, d’ateliers crasseux.
Le bourdonnement de la ville lumière était incessant.

Claquement sec. Les haches tranchaient des bûches. Clapotis ondoyants. Les seaux puisaient. Martèlements puissants. Les marteaux forgeaient. Raclements métalliques. Les fossoyeurs creusaient.

Un tournis permanant. Un haut-le-cœur tenace. Fubarro s’assit à l’ombre d’un entrepôt. Son harmonica demeura muet. L’air charriait trop de son. L’harmonie attendrait.

Une ruche. Une fourmilière. Une infinie de destinées qui se croisent sans se regarder, mais bâtissent ensemble. Une civilisation qui renaît. Mais cette civilisation n’était pas la sienne. Son monde à lui avait sombré dans un maelström de poussière.

Son regard vert s’humidifia.

Leana surgit, ombre rousse tortueuse. Fubarro la salua en portant la main à son haut-de-forme. Lorsqu’elle l’eût dépassé, son harmonica entonna un air connu, jadis.

« Somewhere… »

Elle allait d'un pas pressé. La capitale du Nord excitait les corps et les esprits. Une fureur s'emparait de la Cité de l'Ordre, qui n'avait jamais été aussi vibrante d'activité.

Dans ce tumulte organisé qui faisait un étrange écho aux chaos de ses pensées, une mélodie s'éleva. Et son coeur l'espace d'un instant s'arrêta de battre.

Virant des talons elle tenta de capter l'origine du son et perçue l'homme assis, son chapeau et sa main cachant son visage, laissant uniquement briller ses deux yeux verts.

Dans un grand soupir elle se remit à respirer et c'est d'un pas plus léger qu'elle s'approche.


J'ai... Je connais cette chanson.
Elle a longtemps bercé mon coeur.

Leana blêmit. Soudain figée. Percevant son émoi, Fubarro fit cesser la vibration de ses anches. Puis, plongeant les pépites que cachaient ses orbites dans les yeux de la femme, il lui répondit d’une douce voix rauque.

- Il berce nos cœurs à tous. Ce morceau raconte un rêve que chacun fait aujourd’hui. Celui d’arbres verts, de roses rouges, d’oiseaux bleus volant au-delà d’un arc-en-ciel. Je le trouvais ringard ce morceau, avant. Oui, totalement ringard. Mais maintenant que les arbres sont gris, les roses fanées et les oiseaux morts, maintenant qu’on ne voit plus d’arc-en-ciel, elle prend tout son sens cette chanson.

Il porta à nouveau l’instrument à ses lèvres, joua quelques mesures.

- Il parle aussi d’enfants ce morceau. De bébés qui pleurent et grandissent. Et qui en apprendront plus que nous n’en saurons jamais… Plutôt qu’apprendre, j’espère que les enfants se souviendront…n’oublierons pas…que s’il est aisé de détruire, rebâtir est parfois impossible…

Le râle mélancolique reprit.

- Cette chanson, elle dit aussi qu’en regardant les étoiles, on se réveillera un jour loin derrière les nuages, au-delà de l’arc-en-ciel, et que nos ennuis s’envoleront. Moi, avec toute cette poussière, il y a des années que je n’ai plus vu les étoiles. Mais je regarde quand même ce ciel marron, en attendant le moment ou j’y serai, moi aussi, tout là-haut. Comme dans la chanson…

Fubarro replongea, d’un geste lent, son Hohner Band Marine dans sa boîte de cuir patiné. Puis s’enfonça dans les yeux de la rousse.

- Je l’avait oublié cette chanson…C’est quand tu es passée devant moi qu’elle m’est revenu, je ne sais pas pourquoi. Peut-être cette couleur dans tes cheveux…

Un mouvement de mâchoire, une crispation des joues découvrirent des dents usées. Depuis le temps que Fubarro n’avait pas souri, le mouvement n’était plus inné.

- Héhé, faut que je ferme mon claque-merde, moi, tu vas croire que je te fais du gringue !